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Der Tyrann der Hohlwelten – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

»Wir leben und sterben für Huron Blackheart!«, schrie Garreon. Als die versammelten Offiziere der Red Corsairs ihre Fäuste reckten und »Aye!« schrien, brüllte Captain Rotaka so laut wie alle anderen.

Ihr Leben galt Huron Blackheart, ihr Warten galt Huron Blackheart.

Der Herr der Red Corsairs hatte seine Kommandanten zu einem letzten Festmahl am Vorabend der Invasion versammelt, um sie daran zu erinnern, wem sie dienten und welchen Zorn er hegen würde, wenn sie ihn enttäuschten.

Sie befanden sich an Bord der Hurons Macht, dem Flaggschiff der Flotte der Red Corsairs. Drei Decks unterhalb der Brücke trafen sich die Kommandanten in einem offenen Raum, der von tropfenden Stützbalken überwölbt wurde. Kondenswasser von den Lebenserhaltungssystemen und den Kühlrohren, die an der Wand herabliefen, bildete trübe Pfützen.

Da der Betrieb der Schiffsfunktionen auf ein Minimum herabgesetzt war, während die Flotte ihren Zielort ansteuerte, kam das Licht in der Kammer von flackerndem Feuer. Sklaven hatten Stapel brennbaren Abfall hereingeschleppt, ihn in großen Schalen aufgehäuft, mit Öl übergossen und angezündet. Der Rauch war widerwärtig, die Flammen knackten und zischten.

Die Red Corsairs übten nicht die hehren Riten aus, die das verhasste Imperium und all jene blutlosen Loyalisten so liebten, die an diesen verdammenswerten Leichnam von Imperator glaubten. Stattdessen gab es für sie einfach Dienst und Belohnung: Sie dienten ihrem Herrn, ohne ihn zu hinterfragen, und als Gegenleistung teilte er die Beute mit ihnen, wie es ihm angemessen schien.

Solch eine Versammlung von hohen Offizieren sollte nach dieser Theorie also frei von Formalitäten sein, und tatsächlich war ein Großteil davon recht einfach. Die Offiziere nahmen teil, die Sklaven brachten Speisen und Getränke, die von Hunderten Welten und unzähligen Schiffen geplündert worden waren.

In der Praxis blieben sie jedoch auch als Verräter immer noch Space Marines, und als solche interessierten sie sich nur mäßig für die Nahrungsaufnahme. Auch wenn sie ihren früheren Gepflogenheiten den Rücken gekehrt hatten, um sich der Anarchie zuzuwenden, waren die Red Corsairs die geborenen Soldaten, und jedes Zusammentreffen war von komplexen Schichten aus Rang und Errungenschaft durchsetzt.

Es gab auch neuere Traditionen; Traditionen, die die Red Corsairs unter ihren ehemaligen Bannern abstoßend gefunden hatten – Rituale und Zeremonien, die sich entwickelt hatten, seitdem ihre Meister den Glauben des Ungeteilten Chaos angenommen hatten.

Der Segenskelch war eine solche Tradition.

Rotaka war genau zur richtigen Zeit zum Treffen gestoßen. Obwohl er seinem Meister in die Dienste des Chaos gefolgt war und ihm überallhin folgen würde, hegte Rotaka weder Interesse noch Vergnügen an den Praktiken seines angenommenen Glaubens. Er diente lediglich seinem Herrn, wie er es getan hatte, seit er zum Astarteskrieger aufgestiegen war. Und während die Zugehörigkeit seines Meisters sich geändert hatte, war Rotakas Treue im engeren Sinne gleich geblieben.

Einem Herrn in die Tiefe folgen und weiterkämpfen – so diente Rotaka.

Er ließ den Blick durch den Raum schweifen. Selbst auf diesem Feldzug, der persönlicher war und besessener geführt wurde, waren nicht alle Offiziere der Red Corsairs anwesend. Ihre Feste lag zusammen mit anderen Besitzungen inmitten des Mahlstroms, und auch kleinere Flotten, die ausgesandt worden waren, um imperiale Schiffsrouten zu bedrohen, hatten lange keinen Kontakt mehr aufgenommen. Sie waren eine Kriegerschar und kein Orden, verteilt über ein gewaltiges Einzugsgebiet. Das machte ein wirkliches Zusammentreffen aller Captains schier unmöglich.

Dennoch waren einige von ihnen hier, einschließlich einiger der engsten Verbündeten ihres Herrn. Eine solche Koryphäe war Garreon der Leichenmeister, höchster Apothecary der Red Corsairs. Er stach mit seinen scharfen, vernarbten Zügen, undurchdringlich dunklen Augen und dem grau melierten braunen Haar, das ihm bis auf die Schultern fiel, aus der Menge der früheren Astral Claws heraus. Er schien höher aufzuragen als jene, die gleich groß waren, während er die Kammer teilnahmslos überschaute.

Sein Blick begegnete dem Rotakas nicht, obwohl dieser nicht sagen konnte, ob es Zufall war oder der andere ihn absichtlich mied. Rotaka kümmerte es nicht. Garreon war ein hervorragender Gegner, und während Rotaka ihn nicht schneiden wollte, buhlte er dennoch auch nicht um die Gunst des Leichenmeisters.

Er war offenbar der Einzige; während Garreon abseits vom Pulk stand, traten immer wieder Offiziere zu ihm hin und huldigten ihm mit einigen Worten. Das machte Rotaka krank, obwohl er nicht sagen konnte, warum.

Valthex, oberster Techmarine der Red Corsairs, ignorierte jeden um sich herum und prüfte wie gewöhnlich einen Datablock. Während die anderen Red Corsairs ihre Helme abgelegt hatten, blieb Valthex unter seinem verborgen. Er trug immer noch die Masse der einzigartig zusammengesetzten altertümlichen Maschinen auf den Schultern seiner Rüstung. Er bewegte sich zwischen seinen Kameraden wie ein selbstvergessener Panzer, ein Riese unter Riesen.

Und der Rest? Rotaka dachte wenig über sie nach, außer in den Erinnerungen an alte Feldzüge. Ihm wurde bewusst, dass er als einer der wenigen nach wie vor das trug, was er an jenem Tag getragen hatte, da sie ihre alten Insignien abgelegt und das rote Schrägkreuz der Corsairs angenommen hatten.

Er sah in dieser Kammer Hände, die langsam zu großen, krabbenartigen Klauen mutiert waren, mit Messing eingefasste Schulterplatten, die mit Modifikationen und Trophäen übersät waren. Ein Red Corsair hatte beide Wangen mit Reihen silberner Dornen durchstochen, ein anderer trug eine Kapuze aus goldenen Ketten über dem Kopf. Seine verschobenen Augen deuteten auf eine ernsthafte Mutation oder Verletzung unter der glitzernden Maskerade hin.

»Lasst uns trinken, Brüder!«, sagte eine Stimme wie Samt und schnitt durch den Lärm des Raums. Rotaka wandte sich um, um den Sprecher in Augenschein zu nehmen, und musste sich überwinden, nicht ob des Worts »Brüder« auf den Boden zu spucken.

Es war Anto, der früher zu den Tiger Claws gehört hatte, bevor sie ihn in aller Heimlichkeit als Astral Claw aufgenommen hatte – Umstände, die Rotaka selbst nach Jahrzehnten noch nicht ganz verstand. Antos Mimik war unlesbar unter dem verzierten zylindrischen Helm mit den horizontalen, dunklen Augenschlitzen, doch Rotaka stellte sich vor, dass er schrecklich selbstgefällig aussah, nun, da es ihm gelungen war, der Menge zu befehlen.

Anto sah sich selbst als Hüter der Geheimnisse, höhergestellt oder mindestens gleichrangig mit jedem anderen außer ihrem Meister, doch Rotaka sah das anders. Die überlebenden ehemaligen Tiger Claws waren die geborenen Verräter, bösartige Überbleibsel, die sich mit dem Segen ihres Meisters in den Rängen der Astral Claws verborgen hatten, lange bevor Rotakas Orden dem Imperium den Rücken gekehrt und zu den Red Corsairs geworden war. Rotaka hatte keinen Zweifel daran, dass Leute wie Anto die Corsairs wieder verlassen würden, wenn die Umstände es erforderten. So, wie sie es mit allen vorherigen Gefolgschaften gehalten hatten, um ihre eigenen mysteriösen Praktiken an anderer Stelle zu verfolgen.

Welche Geheimnisse es auch sein mochten, die den Tiger Claws das Wohlgefallen von Rotakas Meister sicherten, Anto war ihr Hüter. Ein Hexer von beträchtlicher Macht, dessen Servorüstung nur teilweise von einem langen roten Mantel verborgen wurde, den zahllose Schlachten verschlissen hatten. Er trug einen langen Stab aus verziertem Eisen, um den sich eine Spirale wand, die entweder einem menschlichen Rückgrat täuschend ähnlich sah oder tatsächlich eines war.

Bei allem Misstrauen, das Rotaka den ehemaligen Tiger Claws entgegenbrachte, wusste er doch auch, dass es nicht weise war, Anto zu schneiden, vor allen Dingen, da dieser dank seiner Rolle das Gefallen des Meisters genoss – zusammen mit Garreon – und damit den Boden für den kommenden Feldzug bereitete.

Also schloss sich Rotaka den anderen Offizieren an und formte mit ihnen einen Ritualkreis im Raum. Nur Garreon und Valthex standen außerhalb davon hinter Antos Schultern, während dieser mit einem kunstvollen silbernen Kelch in den Händen die Leitung der Zeremonie vorbereitete. Die Gravuren des Kelchs schienen sich zu winden, wenn man sie ansah; Schädel und verzogene Gesichter, die sich auf der Oberfläche wanden.

Der Segenskelch. Das Ritual, mit dem die Red Corsairs eine große Schlacht einläuteten, bestand darin, aus diesem Becher zu trinken. Nicht alle würden trinken, und nicht vor jeder Schlacht lud Anto zum Kelch ein. Die Kriterien dafür waren nur ihm bekannt.

Anto sprach Worte, die Rotaka nicht verstand, und vollführte Gesten über dem Kelch. Dann trat er in eine Ecke des Raumes, wo Wasser aus einem Loch in der Decke tröpfelte, und füllte den Becher darunter.

»Womit der Kelch gefüllt wird, ist unwichtig«, sagte Anto. »Der Kelch segnet seinen Inhalt, wie er jene segnet, die davon trinken. Er formt die Flüssigkeit, wie er auch das Leben formt.«

Rotaka hatte diese Worte unzählige Male gehört und unterdrückte ein Schnauben, trug seine Miene wie eine Maske. Anto besaß einen nicht schwindenden Sinn für Theatralik.

»Der Kelch wählt den, der von ihm trinkt«, sagte Anto. Er ging zu einem Red Corsair namens Becaro und hielt den Becher vor sich, als leitete ihn eine unsichtbare Macht. Becaro nahm den Kelch und trank.

Die »Segensgaben«, die der Kelch gewährte, variierten von Person zu Person. Für manche änderte das Elixier gar nichts. Anderen brachte es eine zeitlich begrenzte Gabe, eine mystische Kraft, eine Fähigkeit für die kommende Schlacht, die irgendwann nachlassen würde. Andere erhielten die Segnung einer permanenten Mutation, wurden verformt, wie es den Göttern gefiel.

Doch vielen brachte er einfach den Tod. Einen schmerzhaften, die Eingeweide zerfetzenden Tod, während das Elixier sich durch ihre Körper brannte.

Becaro grunzte vor Schmerz und krümmte sich, die Arme an den Bauch gepresst. Dann hob er den Kopf und lachte tief. Er zeigte seinen Kameraden seine Hände, und als er das tat, kroch grünes Feuer von seinen Handgelenken über seine Handschuhe. Er streckte die Finger und versprühte damit Funken geisterhaften Feuers.

»Eine wahre Segnung!«, rief Anto aus. »Becaro ist wahrlich begünstigt!«

Diesmal konnte Rotaka seine Verachtung nicht ganz unterdrücken und fühlte, wie ein angewidertes Zucken über sein Gesicht lief. Ihm lag nichts an den Tricks der Hexer.

Antos Kopf fuhr herum, er starrte Rotaka an. Er sagte nichts, sondern drehte ihm erst den ganzen Körper zu und hob dann den Kelch.

»Rotaka, wirst du trinken?«

So sicher, wie Rotaka wusste, dass Anto ein wandelnder Fluch war, der nichts als Verrat und Verderben brachte, so sicher wusste auch Anto, dass Rotakas Glaube an die Götter, auf die ihr Meister sie eingeschworen hatte, begrenzt war. Falls dieser Becher tatsächlich den Glauben abwog, um zu entscheiden, wem der Segen gewährt wurde, dann würde er ihn ablehnen und mit einem einzigen Mundvoll zerstören.

Doch Antos Angebot auszuschlagen, würde auch ihren gemeinsamen Göttern abschwören, und die Gläubigen würden nicht zögern, Rotaka auf der Stelle niederzustrecken, ohne sich dabei um seinen Rang zu scheren.

Rotaka sah in den Kelch. Das Wasser hatte sich in ein dickflüssiges Elixier unbestimmter Farbe verwandelt. Nach Becaros großem Schluck schien nicht mehr viel übrig zu sein.

»Willst du nicht zuerst trinken, Bruder?«, fragte Rotaka Anto. »Ich würde mich dafür hassen, wenn ich dem Träger des Kelchs die Chance nehmen würde, sich segnen zu lassen. Dein verantwortungsvolles Amt gebietet, dass du seine Gaben mehr verdienst als ich.«

Antos Miene blieb unter dem Helm unlesbar, während er Rotaka musterte, als wäge er die Ernsthaftigkeit dieses Vorschlags ab.

»Ich werde trinken«, sagte Anto. »Du erweist mir eine große Ehre, indem du mir den Vortritt lässt.« Er wandte sich den anderen zu. »Bitte, begünstigter Becaro, würdest du den Kelch und den Stab halten, während ich mich vorbereite?«

Becaro tat es und lachte darüber, dass die Flammen seiner Hände an Stab und Becher leckten, als er sie entgegennahm. Währenddessen griff sich Anto an den Nacken und löste die Schnalle, die den Helm, den Rotaka jahrzehntelang anstelle des Gesichts gesehen hatte, mit der Servorüstung verband.

Mit einem Zischen löste sich der Helm und der Hexer zeigte sein wahres Gesicht. Falls er sich – in Stolz oder Selbstekel – dessen bewusst war, wie er aussah, zeigte er es ebenso wenig wie die Umstehenden. Er hatte sich in den langen Jahren verändert.

Die Verwüstungen, die die Experimente mit den Mächten des Chaos nach sich zogen, standen ihm ins Gesicht geschrieben. Sein Kiefer hing schief, seine Zähne standen an einer Seite übergroß aus seinem Mund hervor. Ein rautenförmiges Stück seiner Wange war geschuppt wie Echsenhaut, violett und rau. Sein vernarbter Schädel war haarlos bis auf einige dunkle Fellbüschel. Selbst seine Augen waren geschlitzt, und während das eine stechend dunkel war, hing das Lid des anderen über ein milchiges Blau ohne erkennbare Iris.

»Ich nehme jeden Segen an, den die Götter mir gewähren«, sagte Anto, nahm den Becher von Becaro zurück und hob ihn an die Lippen.

Nach einem Schluck gab er ihn an Rotaka weiter, der nicht umhinkam festzustellen, dass sich immer noch ein Rest darin befand. Er war seinem Schicksal noch nicht entronnen.

Rotaka sah auf und fand sich in Antos Blick wieder, das Auge unter dem hängenden Lid aufmerksamer, als er für möglich gehalten hätte. Dann wurde Antos Blick glasig, er schwankte ein wenig und begann, heiser zu husten.

Einige kostbare Sekunden lang dachte Rotaka, dass nun doch er der Gesegnete war, dass der Hexer sterben würde und niemandem in der Verwirrung auffallen würde, dass Rotaka den verhassten Kelch beiseite geworfen hatte.

Doch Antos Husten endete nicht im Tod, sondern im langen Ausatmen von feinem violettem Rauch und einem Gesichtsausdruck, der so fremdartig-verzückt war, wie man es selten an einem genetisch gezüchteten Krieger sah. Was auch immer er gerade sah, es befand sich nicht im gleichen Raum wie sie alle.

Dann kehrte sein Blick zurück in die Gegenwart, seine Schultern strafften sich. Als sich der Rauch verzog, setzte er den Helm wieder auf.

»Eine Vision«, sagte er. »Eine mindere Gabe und doch eine willkommene.« Er führte es nicht weiter aus.

Rotaka wusste, dass es ihm nichts bringen würde, es weiter hinauszuzögern. »Möge mir dieses Glück auch hold sein!«, sagte er zu Anto, hob den Kelch und trank die dünnen letzten Reste. Er versuchte, den Schluck an seiner Zunge vorbeizuführen, in der Ahnung, dass er schlimmer schmecken würde als alles, was er je getrunken hatte, doch zu seiner Überraschung schmeckte er nach … nichts. Weniger als nichts. Eine Abwesenheit von Geschmack. Nicht einmal nach Flüssigkeit, eher nach einer vorbeiwehenden Trockenheit.

Trocken. Nass. Magen voll. Magen leer. Schmerz. Kein Schmerz. Heiß. Kalt. Atmend. Erstickend. Brennend. Erfrierend. Muskeln hart. Muskeln entspannt. Licht. Dunkel.

Das Elixier breitete sich in Sekundenschnelle in ihm aus, fütterte seine Sinne mit widersprüchlichen Informationen. Dann war es vorbei, und er befand sich plötzlich woanders. In einem in der Zeit eingefrorenen Augenblick.

Er stand in diesem verborgenen Raum im Dornenpalast und trug noch die Farben der Astral Claws. Iltz, in den gleichen Farben, kniete neben ihm. Ein Rohr, im Kampf von der Wand gerissen, stach in Iltz’ Hals. Rotaka hatte damit zugeschlagen. Das Blut, das aus der Wunde rann, der Ausdruck gegenseitigen Verrats, Bruderschaft, die zu Hass geronnen war, ausgetauscht zwischen dem Sterbenden und seinem Mörder. Die Vibration, die noch vom Schlag über die Länge des rostigen und ölverschmierten Rohrs wanderte. Die Anstrengung des Kampfes. Die Sicherheit und die Verwirrung, die die größere Sache mit sich brachte, der man folgte, an die man glaubte, bis man in die absolute Unsicherheit vorstieß. Das verblassende Leben in den Augen des früheren Freundes.

Dieser Moment ging ebenfalls vorbei, und Rotaka kehrte in die Gegenwart zurück. In der einen Hand hielt er den Segenskelch, in der anderen konnte er immer noch das Gewicht der improvisierten Waffe spüren.

»Bruder?«, fragte Anto.

Rotaka gab ihm den Becher zurück. Er dachte umsichtig nach, entschied, wahrheitsgemäß zu antworten, jedoch nicht auf die bequeme Weise. Er hatte Antos Test bestanden.

»Ich hatte auch eine Vision, aus einer anderen Zeit«, erwiderte er und entgegnete den schwarzen Blick aus Antos Helm. »Ich tötete einen Bruder für seinen Verrat.«

»Eine nützliche Einsicht, hoffe ich«, sagte Anto.

»Ein Segen der Götter ist immer nützlich«, antwortete Rotaka.

»Natürlich«, sagte Anto, schob den Kelch in eine verborgene Tasche unter seiner Robe, bevor er zu allen sprach: »Drei von uns tranken vom Segenskelch, und alle überlebten. Unserer Unternehmung ist ein gutes Schicksal verheißen.«

»Schicksal?«, hallte eine harsche, heisere Stimme durch den Raum, als die Türen der Kammer aufgeschlagen wurden. Jemand Neues trat ein, flankiert von Leibwachen in Terminatorrüstungen. »Schicksal und Götter sind nur die Gelegenheiten, die wir ergreifen müssen. Wir destillieren uns unsere Siege aus den Chancen, die die Götter uns geben.«

Die versammelten Offiziere der Red Corsairs teilten sich, als ihr Herr, ihr Meister, Huron Blackheart, in die Mitte der Kammer schritt. Er war noch höher gewachsen als die größten unter ihnen, beherrschte selbst einen Raum voller Halbgötter und Hexer. Er trug eine blutrote Servorüstung, gesprungen und gealtert und vom goldenen achtstrahligen Stern geziert, dem Symbol des Chaos.

Ein Siegel des Verderbens beschrieb hinter seinem Kopf einen Bogen wie ein perverser Nimbus.

Seine Haut war grau, tot, teils waren Knochen sichtbar, die mit Bioniken erweitert worden waren. Dazu gehörte auch die Klaue des Tyrannen, eine abgewandelte Energieklaue mit eingebautem Flammenwerfer, die seinen rechten Arm ersetzte. Als er durch die Kammer schritt, sich unter seinen Corsairs bewegte, öffnete und schloss sich die Klaue, als könnte sie jederzeit den Schädel eines Untergebenen zerquetschen.

Die Angst im Raum des Flaggschiffs war greifbar, doch Rotaka teilte sie nicht. Sein Meister ging keine Kompromisse ein, doch man hatte nichts zu befürchten, wenn man ihm gut diente. Er war ihm in den Abgrund gefolgt und wieder zurück. Er hätte das nicht getan, wenn er seinem Urteil nicht vertraut hätte.

Seine Rückblende zu jenem Tag im Dornenpalast ging ihm noch nicht aus dem Sinn. Er wusste, welche harten Entscheidungen einem die Führerschaft abverlangte, und er wusste, dass man Verrat hart bestrafen musste.

»Ich danke unseren Göttern dafür, dass sie uns Gelegenheiten geben«, sagte Huron. Seine Stimme schnitt durch die Stille seiner Diener. Er hob die Klaue und wies auf sie alle, länger auf Garreon und Anto. »Doch euch, meine Red Corsairs, betraue ich damit, meine Schlachtpläne auszuführen, euren Teil in meinem Feldzug zu spielen, zu sterben, wenn es nötig ist.«

Blackhearts Worte waren klar – selbst im Tod würde er kein Versagen akzeptieren, und wenn man das eigene Versagen überlebte, würde die Strafe schrecklich sein. Rotaka fühlte seinen plötzlich aufwallenden Stolz: Er würde nicht versagen.

»Unser Preis ist hoch, die Herausforderung höher«, sagte Huron, der nun um den Mittelpunkt der Kammer kreiste, während seine Corsairs zurückwichen, um ihm Platz zu machen. »Valthex!«

Der Techmarine trat vor, und ein Hololithprojektor in seiner Rüstung erschuf ein dreidimensionales Bild in der Luft der Kammer. Neun Kugeln, die meisten davon in Miasmen gehüllt. Als sie sich umeinander bewegten, entstanden Bildstörungen, die Kugeln sprangen von einer Position an die andere, als ob das Hololith unvollständige Informationen auswerten würde.

»Die Hohlwelten von Lastrati«, sagte Huron, der Hunger hörbar in seiner Stimme. »Neun hohle Kugeln, Planeten, die auf der Innenseite bewohnt sind, im Besitz des verhassten Leichenimperators, umgeben von den undurchdringlichen Sirenenwolken. Unser nächstgelegener Zugangspunkt ist das Höllwärtstor auf der äußeren Oberfläche von Laghast.« Das Hololith vergrößerte das Bild, bis einer der äußeren Planeten das Sichtfeld ausfüllte. Ein Orbitaldock und Gebäude auf der öden Oberfläche des Planeten erschienen. »Wir haben hart gearbeitet, um ihre Verteidigung zu durchbrechen, und gerade jetzt arbeitet Taemar daran, das letzte Kettenglied zu sprengen. Wenn diese Verteidigung fällt, schlagen wir zu. Wir brechen diese Hohlwelten auf, und die unreifen Menschlein, die darin wohnen, werden sich vor neuen Herren verneigen.«

Ein Chor gebrüllter Bestätigungen schallte durch den Raum, Fäuste wurden gereckt, Jubel brandete auf. Rotaka fühlte seinen Stolz wieder aufwallen, doch auch einen Hauch Beklemmung, dass alle Hoffnungen auf Garreon, Anto und natürlich dem abwesenden Taemar ruhten.

Rotaka wünschte sich, glauben zu können, dass diese Hoffnungen wohl gesetzt waren.

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Für Liz und Georgina

Dankeschön an Sarah Cawkwell für ihre Beratung zu Taemar und an
Chris Wraight für seine Tipps zur Zeitlinie der Space Wolves.
Etwaige Fehler unterliefen dem Autor und nicht ihnen.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2016 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Tyrant of the Hollow Worlds.
Deutsche Übersetzung: Judith C. Vogt.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Roman Tishenin.

Der Tyrann der Hohlwelten © Copyright Games Workshop Limited 2017. Der Tyrann der Hohlwelten, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-777-1

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